mercredi 9 août 2017

Mamie Bianca

© Alexandra Dvornikova

Mamie Bianca
Râpe la lune
Sur ses spaghettis
Quand elle n’a plus de parmesan
Elle boit un peu de nuit
Dans sa tasse à café
Et souffle
Des mots
Tout doux
Des ventres d’ours
Dans notre cou
Depuis là-haut


Couci couça


Il avale
Le gâteau
De leurs nuits
A pleine dent
Et le matin
Gouzi
Gouza
Les cent kilos de cernes
Explosent
En pudding de miettes

C’est merveilleux
Bébé a pris
3 grammes et demi

A eux deux
En revanche
Ils font moins
De cent kilos

Petits calmars
Tout gris
Tentacules
De fatigue

Jane Manson
Raconte
Des conneries

Aimer
C'est
Maigrir un peu

vendredi 30 juin 2017

Pas encore la fin

© Cig Harvey
Ça sent un peu la fin
Les livres qu’on rend
Et les cols qu’on desserre

Ça sent un peu la sieste
Les galets brûlants
Et les tranches de pastèque


Ça sent la fatigue
La confiture
Les au revoir

Ça sent les bientôt
La mer
La poussière sur le pare-brise

Ça sent le pas encore
Lundi chiffon
Mardi chafouin

C’est un peu le fond de la casserole
Le mois de juin
Moitié brûlé
Moitié caramel

lundi 2 janvier 2017

La somme de mes peaux égale l'infini divisé par une virgule


Sharon Sprung
J’ai tant de peaux sur la peau, tant de peaux sous ma peau que je suis devenue cet oignon, amas de chiffons qu’on épluche, fatras de robes incompréhensibles,  où le magma des visages s’incorpore aux vilaines humeurs quand ce n’est pas le jaspe des mensonges qui vernit l’ensemble, et l’on serait tenté, pourquoi pas, d’épouiller cet embrouillamini, de suivre pour ce faire la couture grossière des ans, mais le rapiècement des dermes obéit à des logiques moins linéaires, des passements tout en nœuds, mailles qui s’effilochent, passe-fil de bras contre bras, cuisse contre cuisse, et là-bas,  le dé de porcelaine, enfance immaculée dans les vergers. 

J’ai tant de peaux sur la peau, tant de peaux sous ma peau que je ne suis plus que journal de pelures, ravaudage qu’on pourrait écorner au couteau ;  rognure d’ongles, de cheveux, de sourire, quand ce n’est pas un sanglot qui se tortille, sitôt ravalé, tandis qu’un autre se répand, moire perle à gris d’un deuil que les tissus n’auront pas épongé. Tout autour, tombe, neige sans saison, des miettes cuir, flocons kaki, poils de fourrure,  que les jours qui suivent les jours ont jauni du jaune des vieilles photos. Ils s’amassent en croûte le long de mes jambes et remontent en statue de sel. De temps en temps, ils m’incommodent. Je les craquelle d'un coup d'orteil.

J’ai tant de peaux sur la peau, tant de peaux sous ma peau qu’on pourrait fouir longtemps les laines, malaxer les pellicules, mues, lambeaux, l’ensemble pétri si loin qu’on obtiendrait une sorte de pelote, dans laquelle on plongerait la main sans jamais toucher le fond, à se demander,  ahuri, où est le centre ? N’y a-t-il point un cœur ? Et l’on abîmerait les doigts de plus belle, plus profond, là où la chair s’agrège à la nuit, astrakan des peurs, popeline des cauchemars, d’où l'on n'extirperait, entre le pouce et l'index, qu’une poignée de fils aux contours difformes. On n’attrape pas l'ombre par les cheveux.

  J’ai tant de peaux sur la peau, tant de peaux sous ma peau que j’y perds le fil de mes cicatrices. Alors les tissus flottent, remous de satin quand la joie brille au-dessus, violine des fatigues quand le soir remue dessous. Mais déjà la vue se brouille et le costume finit par se confondre avec le costume, couleur du temps, vêture sobre qui cache les dessous intimes, rose de la mère, bonbon bonbon des amants. Sous ces jupons, on devine la crinoline des désirs qui s’arque-boutent en voussures de rein, mollet, sourcil, lèvres.   Chacun bat d’un minuscule battement, dont on peut  percevoir les échos plus lointains en tendant l'oreille, que l’on prendra d'abord volontiers pour un cœur, mais une fois que la langue, les poumons et l’estomac  seront écartés, on trouvera une sorte de boule de papier, résultat d'une mâche profonde, sans relâche, sur lequel une bave féconde aura brodé J’ai tant de peaux sur la peau, tant de peaux sous la peau que je suis devenue cet oignon, amas de chiffon qu’on épluche...