lundi 22 décembre 2014

A.L.M /L.A.M /M.L.A.



 
©  Huang Xiaoliang
Le premier est apparu un peu trop tôt dans la saison pour être crédible. Il remontait le long des chênes. Son bonnet rouge disparaissait à intervalle régulier sous la ligne des buissons pour réapparaître ensuite, le cou en avant, signe d’une démarche un peu crâne. 

Maman, maman, y a le Père-Noël dans les champs !

C’est Petit-Biscuit qui a crié, toute douce et dorée, joues de brioche. Elle a regardé sa mère avec le visage rempli à ras-bord d’attente. Peut-être était-il venu spécialement pour elle, parce qu’elle était une enfant spéciale ? Pas parce qu’elle était particulièrement gentille, non, mais parce que ses parents (la petite fille et le cow boy) la regardaient depuis toujours avec cet air infatigable, qui dessinait autour d’elle une aura argentine, lisière d’un corps astral, regard inépuisable et fécond qu’on nomme, à défaut de mot plus puissant, amour.

La mère a jeté un œil par la fenêtre, froncé les sourcils et aperçu le bonnet rouge. Ou plutôt orange. Fluo même. Par conséquent suspect : avait-on jamais vu père-noël s’habiller chez Zara?

Mais déjà il avait disparu derrière les sapins, sans laisser le moindre cadeau. Petit-Biscuit a fait la tête deux secondes puis s’est à nouveau mise à jouer avec sa maison de hérissons.

La mère, elle, savait et commençait à bouillir. 

Une semaine après, Petit-Biscuit s’est mise à tourner sur elle-même, en chantant Petit Papa Noël tout en se cognant au poêle. Bong.

Trois coups secs on répondu. Bang bang bang.

L’enfant a sursauté. Les Pères-Noël étaient quatre, ils couraient dans le champ. 

Maman, maman, ils ont perdu leurs rennes !

La mère aurait bien sorti un 22 long rifle, comme ces bites de fer avec lesquelles ils avançaient, mâchefers et tranche-colline, pois chiche sous leurs casquettes fluo. Le cow boy lui a dit Calme toi Calme toi, en lui caressant la tête. Elle a aimé son contrôle de shérif, fermeté et patience de Rick Grimes dans Walking Dead. Alors le sang a cogné un peu moins fort contre ses tempes et elle a rongé son frein.

Mais il fallait répondre à l’enfant. Avouer : La montagne est infestée de chasseurs, ma chérie, pas la moindre barbe de Père-Noël.

Là n’était pas le plus dur. 

Parce que la Grande-Question n’allait pas tarder. 
Celle à laquelle Leibniz s’était cogné au fin fond de la Saxe, comme la petite contre le poêle, cet impensable qui avait enfanté religions, mensonges et bouclettes de la pensée, contre laquelle avait été érigé le Décalogue, à cause de quoi Descartes s'était enfermé dans son poêle, pendant que les pupilles de Spinoza se dilataient et Nietzsche bandait en écrivant La volonté de puissance,  cette Grande-Question à laquelle la mère n’allait pas échapper, qui se formulerait de manière enfantine mais néanmoins brûlante, dans la bouche sucrée de Petit-Biscuit, sous la forme de trois lettres, dessinant la silhouette d'un Père-Noël armé d'un fusil.

Alors la mère prit une grande inspiration. Mais le premier mot apparut un peu trop tôt dans sa gorge pour être crédible. Il remontait le long des amygdales, les jambages du M. lui bloquant l’œsophage, la pointe du A. piquant ses amygdales, fourches caudines du L. qui disparaissait à intervalle régulier sous sa langue pour réapparaître ensuite contre son palais, signes bien trop crânes. 

Les lettres se cognèrent un instant dans sa bouche, suffisamment pour qu’elle ait envie d’entourer sa fille d’un périmètre de sécurité, guirlande en guise de rubalise, qui la protègerait du reste du monde, immense scène du crime. Mais le cow-boy la toisa avec le regard large et sagace de celui qui connaît le prix de la vie. 

Allez, vas-y, les fleurs poussent dans le fumier.

Et puis, il y en avait déjà, à l’école, qui disaient Dans ton cul et jouaient à la guerre, alors il ne fallait pas flancher, rester droite dans ses bottes.  

Elle a bien choisi les mots, pas menti …

Mais alors ils sont méchants ?
Oui…
Mais pourquoi ?

Le lendemain, en revenant des courses, elles ont vu les rodomonts descendre la colline. 

Le visage de la mère est devenu gris. C’est Petit-Biscuit qui l’a sauvée. 

Elle s’est mise à chanter, d’abord petit, puis de plus en plus fort.

Jingle bells, jingle bells, jingle all the way!

La mère a entonné l'air en canon, fenêtre ouverte.

Oh, what fun it is to ride in a one-horse open sleigh.
Jingle bells, jingle bells, jingle all the way!

C’était bon : what fun it was to ride and  sing in  the C3 Picasso !

Elles ont klaxonné et se sont égosillé tant et si bien que les faisans on jailli hors des fourrés, perdreaux et buses fuyant loin des chasseurs dans une mêlée bariolée,  nuage de plumes noir, rouge et kaki, de sorte que les fier-à-bras ont stoppé net leur traque, abasourdis, regardant tomber comme neige en hiver les duvets sur leurs bonnets fluo, pendant que détalaient les lièvres et les chevreuils, l’Enfant les soumettant à une trêve de joie, pluie d’aigrette qui leur imposait un cessez-le-feu radieux, folie et force totale de Petit-Biscuit, qui, le temps de ce carnaval, chamboula les lettres du M.A.L.


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