dimanche 30 octobre 2016

Prolégomènes à une pathologie du style


Elle était étendue sur la table d'observation. Sa maîtresse tenait ses mains jointes au niveau du visage, masquant les grosses montures carrées. Le médecin commentait. 

Dès le sacrum, son échine est clairsemée de petits points chétifs, noirs et réguliers, qui criblent le segment des lombaires, traces médiocres mais profondes, qui ne révèlent rien à la biopsie sinon une série de stases pouvant conduire à la paralysie.

- Je suis si inquiète, docteur, je ne la reconnais plus. Elle est moins beaucoup moins vive qu’avant, s’essouffle à chaque pas. 
- Très bien, très bien...
- Nous ne sortons presque plus de la maison. Elle radote. Tenez, hier, j'ai tenté de lui faire prendre l'air. D'habitude, la nature lui fait le plus grand bien. Elle galope et joue à l'acrobate. Mais là, elle a simplement dit J'ai froid. Je suis fatiguée. Rentrons. Les gens sont laids.
-  Le tableau clinique est parfaitement clair. 
- C'est grave Docteur?
-   Votre phrase est malade.
- Incurable?
- Nous allons tenter un traitement.  
- En existe-t-il un?  Je suis prête à tout pour la sauver.
- Je n'en vois qu'un. La virgule.
- La virgule?
- Oui, c'est une technique à la pointe de la Modernité.
-  Mais, risque-t-il d'y avoir des séquelles?
- Je ne vous le cache pas. Elle pourra de nouveau respirer, mais son souffle restera court. Vous l'entendrez haleter J'ai froid, froid, je suis fatiguée, fatiguée, rentrons, oui, rentrons, les gens sont laids, si laids.

...

- Merci, Docteur, au-revoir.
- Au-revoir Mademoiselle Duras.