lundi 20 juillet 2015

Songe d'une nuit d'été



©Leonid Tishkov



Il y a la piscine qui pue le plastique sous le soleil, son odeur de chlore et les insectes qui dérivent à sa surface, taches noires au milieu du bleu turquoise, parfois entourés par des cercles nacrés, arc-en-ciel de crème solaire. 


Pourtant, malgré l’indice cinquante, Petit-Biscuit a les fesses écarlates en sortant de l'eau – Bon sang, pourquoi tu ne lui en a pas mis sur le cul ? grogne le cow-boy- et le ventre de la petite fille se serre, bombardé par des images sinistres, de celles qui ont enkysté sa mémoire depuis qu’elle feuilletait en cachette, enfant, les magazines médicaux du Capitaine. 


Sur les gros-plans, des peaux cloquées, aux granulations buboniques si bouffies que l’on eût dit dos de crapaud, mais le contour rosé des indurations ne laissait aucun doute : il s’agissait bien de chair humaine, bras ou intérieur de cuisse, on ne pouvait le savoir, car le cadre se resserrait méthodiquement sur les stigmates, laissant les tissus rongés, aux reliefs tantôt rouge gaufré, tantôt  veinés de bleu, quand une gibbosité ne venait pas jouer au raisin sec sur le dessus, saturer toute l’image, si bien que la petite fille devinait qu’il s’agissait de forces terribles, capables de consumer un corps entier, de le réduire à une photographie de carcinome basocellulaire, carcinome spinocellulaire, ou mélanome, autant de mots aux consonances tentaculaires que la petite fille  pouvait lire dans les légendes et qui glaçaient son sang, le faisant couler en onde de choc le long de sa colonne vertébrale, jusqu’à ce qu’il percute son sacrum à la faire chialer pour finir par transpercer son coccyx de terreur. 


S’installèrent ainsi dans son ventre des craintes tenaces, qui creusèrent des nids caverneux, dont l’évolution, phénomène rare, ne suivit pas la décrue habituelle des peurs enfantines qui s’amenuisent avec l’âge, à l’image du noir ou du loup, tant s’en faut, puisqu'elles se développèrent et se fortifièrent en même temps que sa poitrine se gonfla, parvenant ensuite à la faire suffoquer, adulte, au moindre coup de soleil de Petit-Biscuit.


L’apercevant blanche comme cierge, le cow boy soupire.

Encore ta peur du crabe ?...

La petite fille ne répond pas, en proie à des images hideuses.

Mais maman, les crabes ça vit dans la mer ! raille Petit-Biscuit.


Heureusement, la gamine n’a jamais lu Le Concours médical ; pas d’inquiétude de ce côté-là, le cow-boy n’est abonné qu’à des magazines sur les pédales de guitare. Il n’y aura pas de Crabe-Géant pour la petite. C’est bien. D’autres démons hanteront ses nuits noires. C’est ainsi. 


Mais laissons la nuit à la nuit, et le soleil reconduire les crabes sous les rochers pour assommer ensuite les esprits. Le canapé sur la terrasse n’a pas vocation de divan. Le cow-boy l’a bâti si massif et doux qu’il vous accueille comme bras de marin, robuste et tatoué.  


Là, tout doux, voyez comme déjà vous vous assoupissez.  


Une heure plus tard, on vous verra émerger d’un sommeil équatorial, la gueule en enclume et la peau gaufrée par le soleil – Bon sang, pourquoi est-ce que j’ai pas mis de crème solaire !  Vous connaîtrez un instant la morsure cruelle des crabes géants qui peuplent les cauchemars de la petite fille. Cette dernière vous observera, bien à l’ombre, sous l’acacia et son chapeau de paille, en réprimant un sourire. 

Petite conne. 


Heureusement, le soir tombe et le soleil se couche. On va pouvoir ranger les tubes de crème. Tant que t’es dans la salle de bain, descends le 5 sur 5, les moustiques attaquent… C'est le cow boy, depuis le hamac. 


Carcinome, mélanome, crabe, chlore, cloque, moustique…

L’été a des dents, gueule agressive.


Demandez aux pompiers si les vacances fleurent le sable et le monoï. Ils en auront plein la bouche des remugles de sueur et de carbone, de fer cramé - désincarcérations-  et d'éther - chocs anaphylactiques. le pompier a le nez pris: déshydratation, hydrocution, coma éthylique, coma tout court ou comma anglais en guise de virgule à l’infini


Décidément, quelle saison outrecuidante – outrecuisante, ironise le cow-boy qui n’a pas avalé le coup de soleil. 


Il faudrait leur dire, à ces gens qui boursouflent la plage comme ganglions au soleil, de rentrer chez eux, de ne plus fatiguer le ventre des Boeings qui se meurent d’indigestion. Il faudrait leur dire que l’été est bien trop clinquant pour leurs peaux de velours. Qu’excédant le baroque, il pue le style pompier –moi j’aime bien les hommes en uniforme, glisse un peu salace Madame Juillet, de sa maison où les colonnades néo-antiques soutiennent un barbecue énorme. Encore une merguez ou une chipo ? demande son mari, Monsieur Août, de sa voix vulgaire, immatriculée 13. Ca va aller merci, je suis un peu out.  

Du gras coule le long des péristyles. En été, ça déborde. Ventres au bord de l’eau comme flanc de bélouga,  boulimie de théâtre et de musique, de rosé, de glaçons, d’Avignon, de Montreux, de Bayreuth… Voilà, on est en Bavière où les Weißwurst baignent dans leur suif. L’été, c’est le banquet, l’hallali. La vie au carré. Jusqu’à l’écœurement. Jusqu’à l’épuisement. De toute manière, fin août, on n’aura plus un rond. Dos rond du chien qui courra se cacher dans son panier après avoir bâfré le gigot. 
 
 Les papillons ne s’y trompent pas qui s’affolent et se cognent contre la baie vitrée. Quand ils parviennent enfin à rentrer, ils vrombissent autour de l’ampoule. Aveuglés, ils s’y cognent. Personne n’a jamais pensé à y mettre un abat-jour. Et puis, quand on y songe, quelle idée d’abattre le jour…Pourtant, en été, le soleil est presque trop éclatant.  D’une crudité insoutenable. Regardez comme la pastèque sanguinole, jusqu'à jaunir, ocre, citron, poussin. Le soir tombe. 



Le cow boy regarde la petite fille en souriant. Il a allumé la lanterne dans l’acacia, au-dessus de la table en fer. Quelques papillons de nuit se mettent à voleter autour du globe en verre, mais aucun ne se cogne. Leur ronde ourle les lèvres de la petite fille qui voit déjà s'esquisser un texte dans leur poussière veloutée. Charme démiurgique des soirs d’été.  Car, quand le monde entier daigne enfin se taire, le feuillage des chênes au-dessus de l’acacia frange l’outremer des nuits, découpant dans le ciel un théâtre d’ombre. Telle un phare, la bougie étoile les heures à venir, promesse d’enfantement. Là-bas, au fond de la vallée, le murmure de l’autoroute s'étouffe pour laisser place au bruissement invisible


La petite fille ouvre son ordinateur et se met à écrire. 


Il y a la piscine qui pue le plastique sous le soleil, son odeur de chlore et les insectes qui dérivent à sa surface, taches noires au milieu du bleu turquoise, parfois entourés par des cercles nacrés, arc-en-ciel de crème solaire…


            La flamme vacille, et dans la pénombre on ne sait plus qui du texte ou de la réalité  fond comme cire dans le feu. Peut-être est-ce Obéron qui nous souffle de lever les yeux au ciel, car là-bas, près de la Lune on peut apercevoir La nébuleuse du crabe, animal de gaz et de poussière qui berce l’espace d’une lumière bleutée, phare interstellaire ou plus modestement loupiote contre les cauchemars.  

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